Porque era ela; porque era eu.

Nosso amor começou da música

Um mesmo arranjo feliz e cheio de coincidências.

Do dia em que partiste, em diante

um grande silêncio se instalou.

Calou, solene, toda relutância,

e o tempo, não-linear, [não há o que retroceder]

seguiu, à espreita,

aprofundando os profundos da gente.

Te vejo ainda desde um casa antiga,

de janelas trágicas

 no alto do morro e de frente para o mar:
[“daqui estou vendo o amor”].

Feito andorinha, viaja fácil

como que trazendo lá do fundo [e pelo bico]

Sal, ânsia e brisa marinha.

Unindo numa mesma forma, portanto

Tudo o que se deseja e o que se teme.

Pelo céu desenha

um longo e necessário vôo indiscernível,

feito de mar e céu,

e alguma saudade.

Lá onde a vista já não alcança.

Ainda te lembras do nosso banco?

Aquele de onde se via um jardim?

Desses lentos,

de quem só se senta por ali

que é pra ver pairar, breve e a contento

o cansar das cores do pátio no entardecer 
e o parado, mesmo... das coisas?

Sobre o jardim, uma janela circular.

De onde te encontras agora,

[Vestida ou não de mim]

tu ainda podes vê-la?

Senão, te recordo aqui: apesar das grades,

era de um azul-e-branco que era céu e mar.

Através dela, um “isto foi” ocêanico;

trazia o eco largo das horas 
que, rápidas e redondas,
fugiriam breve,
logo ali.

Como teus dois grandes olhos breves que, 
com mirada de argonauta,

souberam desarmar, demoradamente 
e para sempre 
todos meus rigores

um a um.

Daquele tempo, 
sob o banco e flutuando pelo jardim,

relógio nenhum se ocupou;

se as horas são mesmo ofício de ponteiro

daquelas cinco só o que ficou,
foi o amendoeiro.

Que segue lá, aliás, sobranceiro.

Se vê, é porque viu;

Se vive, é porque lembra.

[a coragem aqui 
- e em lugar nenhum - 
não basta

para que se aprenda a esquecer].

Daquelas cinco horas sabe-se pouco, enfim.

Apenas que foram alegres, breves e amáveis.  

Mal sabiam que já anunciavam

o inevitável se-ir do viver que viria:

um longo e custoso toque de recolher

de quem cai sem querer cair,

num abismo-labirinto, de estrelas.

De dia, rio-abaixo

De noite, escuridão:

é feia a força do sofrer da gente:

travessia. E quando não?

Mas [na terceira margem] e ainda,

milagres por toda parte: gratidão.

Nosso amor careceu de ser,

espécie de amor preterido, feito “drão”:

foi sem querer ter ido.

Mesmo assim, [valeu o baião].

Nos demais do viver, talvez o que seja  

é que eles todos carecem de ser assim mesmo:

vida é sorte-perigosa

acalanta aqui, engrossa ali.

É? não-é: imenso indiscernível.

Grande monolito.

Ínfimo que escapa,

imenso e intransferível:

não pertence a ninguém

mas é também da gente.

Pela vida afora e para dentro

esse vagar enorme o que faz mesmo é 
silêncio. Enorme, não vai embora nunca

sem fim e chegando sempre: 

a gente mesmo.

Apaixonante caminho sem volta.

LXV - Cem Sonetos de Amor (Neruda)

Matilde, onde estás? Notei, para baixo,

entre gravata e coração, acima,

certa melancolia intercostal:

era que de repente estavas ausente.

Fez-me falta a luz de tua energia

e olhei devorando a esperança,

olhei o vazio que é sem ti uma casa,

não ficam senão trágicas janelas.

De puro taciturno o teto escuta

cair antigas chuvas desfolhadas,

plumas, o que a noite aprisionou:

e assim te espero como casa só

e voltarás a ver-me e habitar-me.

De outro modo me doem as janelas.

"Pode o subalterno falar?"

David Coimbra, hoje, em sua página no facebook, diz o seguinte: “o trabalhador mesmo”, aquele “que acorda às seis da manhã, toma um café preto com pão com manteiga, dá um beijo nos filhos e sai para o trabalho... esse trabalhador não queima ônibus.”

Aí eu fico me perguntando que fantástica faculdade a desse senhor que não só é pródigo em matéria de migração para os profundos das gentes que ele só conhece de longe e “en passant” (quando engraxa os sapatos na rua da praia ou troca uma ideia rápida esvoaçante com o vigia terceirizado dos condomínios que frequenta) como também, não satisfeito, ainda se dá o direito de outorgar a essas pessoas uma idealização romântico de um tipo de trabalhador-ordeiro que não pode sentir ódio nem nenhum tipo de desamparo diante de uma realidade que lhe esmaga e lhe ameaça de escopeta e carro blindado todos os dias.

Que história é essa, seu David Coimbra?

Quem é o senhor mesmo pra saber o que se passa lá nos escuros de uma mãe-órfã, dessa terrível orfandade às avessas que é perder um filho?

O que o senhor sabe dos medos dos amigos da escola que ainda vão se lembrar muito do Ronaldo em cada “breti” dos “hômi” na largueza das horas escuras e pelos becos que o senhor não frequenta nem nunca vai frequentar?

E a solidão dos primos, da namorada, da parentada toda, seu David?

Quem é o senhor, seu David?

Dê-se o respeito, seu David, e nos mostre que o senhor pode ser melhor que o seu antecessor.