uma lei de giz

Um abecedário
que se des-garra.
Um informe
em movimento:
à deriva.

Dos braços aos pés
um corpo inteiro
que marcha e vacila
sobre os pés
poucos
diante de tanta marcha
calçada e ladeira;

Por quais linhas
tuas letras caem?
Que rastros teus
[agora meus e
nossos]
adiarão tua
lembrança?

Teu abecedário fugidio
será ele, amanhã
uma lembrança a mais
para o tempo?
Quanto tempo tem o tempo
de uma aula
que não termina?

Que linhas são essas
que nos trazes hoje?
Fios da experiência
tecem de dia
destecem a noite;
um eterno vir-a-ser:
circular e persistente
provisório e insistente
nos seus ciclos
e des-ciclos.

Máquina de (des)escrever
des-a-be-ce-dar.
Onde estão tuas reticiências?
(...)

seria em nós?

melodia de fundo de tempos difíceis

Angustiado e pensativo, às vezes eu tenho a impressão de que somos todos uns desesperados mesmo. De que se ainda resta algo que compartilhamos todos é essa melodia de fundo que nas entrelinhas de todas as marchas, todas as lutas, todos os ímpetos de agredir/defender, o que faz mesmo é esbravejar por ajuda e consolo.

Criativos, entoamos essa melodia com um repertório extravagante, vastíssimo e quase sempre a partir de notas que excedem em muito a linguagem (essa convenção limitadíssima do signo/significante bla bla bla).

E um dos embrutecimentos que nos acomete nestes tempos de fascismo galopante é a perda da capacidade de nos mantermos minimamente atentos às mais variadas formas com as quais as pessoas que nos entornam - e nós todos, na verdade - esbravejam por cuidado, ajuda e consolo. 

Cuidado com a nossa história e nossos vocabulários de motivos, que são sempre nebulosos e parcialmente desconhecidos dos nossos acusadores. 

Ajuda e consolo por essa existência sem-saída que é, no duro, osso bem ruim de roer; pra uns mais, pra outros menos, mas de todo mundo exige uma coragem sempre em falta.

E o embotamento dessa capacidade humanizadora de reconhecer a própria dor na dor do outro é coisa bem triste, no fim das contas. E pra todo mundo. É como se a própria humanidade, essa linha tênue que faz de nós algo mais do que "bestas sadias que procriam" se esvaísse do mundo, assim, porosa, lisa, como quem fugisse...

Nem palavra nem silêncio: uma criança que chora é uma criança que chora; um homem que morre é um homem que morre.