Os Justos

"Um homem que cultiva o seu jardim, como queria Voltaire. 
O que agradece que na terra haja música. 
O que descobre com prazer uma etimologia. 
Dois empregados que num café do Sul jogam um silencioso xadrez. 
O ceramista que premedita uma cor e uma forma. 
O tipógrafo que compõe bem esta página, que talvez não lhe agrade. 
Uma mulher e um homem que lêem os tercetos finais de certo canto. 
O que acarinha um animal adormecido. 
O que justifica ou quer justificar um mal que lhe fizeram. 
O que agradece que na terra haja Stevenson. 
O que prefere que os outros tenham razão. 
Essas pessoas, que se ignoram, estão a salvar o mundo. "

Borges. In: Cifras

ser

“O filho que não fiz

Hoje seria homem.

Ele corre na brisa,

Sem carne, sem nome.

Às vezes o encontro

Num encontro de nuvem.

Apoia em meu ombro

Seu ombro nenhum

Interrogo meu filho,

Objeto de ar:

Em que gruta ou concha

Quedas abstrato?

Lá onde eu jazia

Responde-me o hálito,

Não me percebeste,

Contudo chamava-te

Como ainda te chamo

(além, além do amor)

onde nada, tudo

aspira a criar-se.

O filho que não fiz

Faz-se por si mesmo.”  

(DRUMMOND, 1951)