Impossível ler Borges e não se fazer a mesma pergunta que se fazia Nietzsche ao ouvir Bach: "depois disso, o que nos resta escrever?" 

Aqui. Hoje.

"Já somos o esquecimento que seremos.

A poeira elementar que nos ignora

e que foi o ruivo Adão e que é agora

todos os homens e que não veremos.

Já somos na tumba as duas datas

do princípio e do término, o esquife,

a obscena corrupção e a mortalha,

os ritos da morte e as elegias.

Não sou o insensato que se aferra

ao mágico sonido de teu nome:

penso com esperança naquele homem

que não saberá que fui sobre a Terra.

Embaixo do indiferente azul do céu

esta meditação é um consolo".

A Casa

“Não haverá nunca uma porta. Estás dentro

E o alcácer abarca o universo

E não tem nem anverso nem reverso

Nem externo muro nem secreto centro.

Não esperes que o rigor de teu caminho

Que teimosamente se bifurca em outro,

Que teimosamente se bifurca em outro,

Tenha fim. É de ferro teu destino

Como teu juiz. Não aguardes a investida

Do touro que é um homem e cuja estranha

Forma plural dá horror à maranha

De interminável pedra entretecida.

Não existe. Nada esperes. Nem sequer

A fera, no negro entardecer.”