Entre um homem e outro; a palavra.

Resolvi reativar este blog. 

É preciso seguir;

segui-lo, seguir-nos; 

se-ir.

Seguir, simplesmente.

O retorno à pluma já não é uma escolha; é imperativo.

Uma condição sina qua non para que a vida permaneça.

Imperador de um império decadente,

vi-me de repente mudo.

como um soldado que

de volta do front

não tem nada a contar.

Mudo, simplesmente.

O mar que circunda o reino já esteve mais calmo.

Meu litoral, mais ameno.

Arredio, o mar tem deixado sua marca violenta na areia

que diz, pelos imensos declives da orla

que a vida por aqui já foi mais leve.

Os ventos de hoje são de lestada forte

Crispam o mar.
A nonada serena ficou pra trás

e, apesar de tudo, ainda bem.

A pluma não lamenta, festeja.

A nonada é que é triste,

No-nada: isto não é nada.

O festejo, no entanto, é paradoxo 

ou nem isso, um festejo-fúnebre.

no "devagar com a dor"

o que ele pede é calma.

Utopia, evidentemente,

"acalmar-se" designa um vir-a-ser-impossível por aqui:

"quem tem alma não tem calma".

Trata-se de um festejo utópico.

Como no funeral de um ente querido,
no qual a grande convidada

é a ausência mesma -

e do qual não se pode partir de verdade:

uma utopia que ninguém confessa.

(Ou vocês nunca se fizeram essa pergunta-suspensa

ante ao defunto ignóbil:

como pôde todo um alagado

caber aqui nesta bacia?)

Festejo-fúnebre; utópico.

A alma do reino tem sido abundante.
Sempre muito pródiga em preencher vazios,
produzir potências e mendigar abismos para...
...logo ali em diante
afundar-se. 

Apenas para que no instante seguinte 

desde o fundo mais fundo de uma profundidade 

feita de escuridão, água e silêncio 

gritar.

Um grito de desespero
que clama,
pelos escafandristas
(sempre tão prestativos no seu socorrer)

para que, a-final, o “se-ir” do viver

não se vá jamais,
ou que, vá-lá, não se vá ainda;
e que um novo início tome de assalto
o lugar de um final que ainda não é.

Santos escafandristas.

Escafandrando a vida,
a-colhendo os gritos
de um Imperador-mudo que,
nu em sua mudez,
preso em um tempo-suspenso,
pode permanecer, enfim,

a brincar de Deus.

Divino que é, a produzir instantes
que se seguem
e estes, 

furados que são,

a construir bordas que se curvam,

convergentes
como querendo formar (ab)ismos.

E no interior "disto"
- (ab)ismos - 

é a vida que permanece:

contente por poder seguir.